Lembro-me de antes de me deitar, na noite de 24 para 25, ir espreitar à árvore se o Pai Natal já tinha passado. Mas não, a árvore estava sempre despida de presentes antes de eu me deitar. Ia para a cama na esperança de rapidamente adormecer para que depressa fossem horas de acordar e abrir os presentes do Pai Natal. Com a ansiedade de saber o que receberia, era normal levantar-me da cama e espreitar de novo para a árvore, voltando novamente à cama. Era capaz de repetir o ritual até que o cansaço me vencesse. Entre as 6 e as 7 da manhã tocava o despertador que eu punha para acordar cedo e finalmente atacar os presentes. Lá ia eu pela casa ainda escura, em silêncio para não acordar ninguém. E, naquele momento, enquanto abria os presentes, os meus olhos brilhavam, o meu mundo por momentos era aquele e só aquele... eu, a árvore, a sala apenas iluminada pelas luzes da árvore e os presentes já revelados. Nunca me olhei ao espelho nesse momento, mas consigo adivinhar o brilho que os meus olhos apresentavam. Isso só por si não é o Natal, mas faz parte dele. E quando ouço ou leio pessoas a dizer que não gostam do Natal, pergunto-me se essas pessoas realmente não gostarão de pelo menos ver o encanto com que as crianças encaram esta época. E nem é só encanto pelas prendas, é também por estarem rodeadas de pessoas que por razões várias poucas vezes conseguem estar juntas. Será possível não gostarem disso? Se sim, então algo de errado se passa. Ou comigo, ou com essas pessoas.
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