Curtir a dor

Seja em que idade for, não há nada mais desagradável que ouvir os mais velhos diminuírem os nossos sentimentos, sejam de alegria ou tristeza, com base no facto de sermos novos e só quando tivermos a idade deles é que saberemos realmente o que é a felicidade ou a tristeza.

Ter alguém, que embora com as melhores intenções, usa de um tom paternalista e mais parece que se está a rir por estarmos a viver intensamente aquele momento, apenas nos faz sentir pior, se estamos mal, ou diminui o nosso bem-estar, se estamos bem.

Eu gosto de curtir a minha dor. Já me acusaram diversas vezes de me entregar demais, ou demasiado cedo. De viver intensamente o momento como se não houvesse amanhã e, consequentemente, sofrer como se fosse o fim do mundo. Pois, mas eu aprendi a entender a dor da ruptura como uma consequência natural do fim de algo bom, como um “pagamento” por termos sido felizes. Sim, durante uns dias, gosto de me isolar, gosto de ter pena de mim, gosto de chorar e ser infeliz. É quase como uma lavagem interior. E resulta, porque depois, quando me farto do papel de vítima, farto-me de vez… Até vir um próximo!

Texto escrito por M.

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Pontas Soltas

As pessoas surpreendem-nos. Passem os anos que passarem, haverá sempre alguém que nos surpreende. O meu superior disse-me, há algum tempo, que antigamente confiava no instinto dele quando pensava contratar alguém. Mais que um currículo, mais que aptidão, ele reparava na pessoa, nos seus gestos, nos olhos, em toda a linguagem corporal. Hoje, diz-me que já não confia só no próprio instinto, pois muitas pessoas que lhe pareceram honestas e empenhadas, revelaram-se da pior forma.

A capacidade de mentir, dissimular, enganar, está cada vez mais apurada e ousada. Mais que mentir, existe quem elabore verdadeiras histórias, completamente credíveis e sem pontas soltas. E mesmo quando olhamos, olhos nos olhos, essas pessoas não têm um momento de hesitação. Só quando o mal está feito é que vemos o nosso erro. Porque, por muito bons mentirosos que sejam… a realidade não é conivente e aí, as pontas começam a soltar-se.

Texto escrito por M.

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